O amor sem mim

Não amo matéria,

Não amo forma etérea,

Não amo a colmeia,

Mas sugo seu mel.

Não amo poesia,

Não amo a utopia,

Não amo o dia

Que o dia me deu.

Desconheço alguns passos

Que laçam o amor,

Me perco em caminhos

Deste ufano senhor.

Maltrato meus anos

Se o quero entender.

Se abraço seus braços

Me faço sofrer.

Se envolve em mortalhas,

Se prende nas galhas,

Faz rir, se atrapalha,

Pois não sabe fingir.

Só finge quem ama,

Mais certa é a cama

Onde goza o amor.

Nenhum pranto ele deixa,

De nada se queixa,

Pois só faz chorar.

Mas isso é engano,

Pois o amor não tem planos,

Se deixa levar.

O que o faz forte

É um lance de sorte

Chamado razão,

Que sim propõe força,

Mas é desvairada, louca,

E perde então.

Pensar é o castigo

De quem pouco ama,

Mas quem tanto ama,

O castigo é amar.

Nem mesmo se entende,

Mal se compreende,

Nenhum plano ergue,

Nem sai do lugar.

Amar a matéria

É achar-se iludido,

Fraco, comprimido,

Num mundo pagão.

Quem ama a matéria

Sempre é bruto,

Da razão sai enxuto,

Alimenta a emoção.

A emoção é efêmera,

Mãe do prazer.

Por isso quem ama,

Despreza a matéria,

Articula outra artéria

E se faz compreender.

O amor se confunde

Se lançado ao concreto,

Fica incorreto,

Então deixa de ser.

Aí vêm os tolos,

Chamando-se amantes,

Somente errantes

É o que passam a ser.

Manifestam amor através de matérias,

Até finas flores julgadas em vão,

Falsas poesias, em notas tão frias,

Em violas vazias,

Em pregos no chão.

No ego o amor já está pronto

E mostrado.

É outro engano

Que os pensantes têm,

Pois o amor não tem formas,

Não tem endereço

E nem um apreço

A quem o usou.

Mas não é culpado

De tais fantasias,

Se elas são frias,

A matéria assim fez.

O amor não se forma

De formas-caprichos

Fazer tal desleixo

Não é coisa de amor.

Um tal gesto ou delícia

Que se suponha de amor

É assar toda flor

Que foi oferecida.

É querer dirigir

O que por si já é bastante,

E um ato errante,

É o contrário do amor.

Ninguém cria o ar,

Mas produz o vento.

É esse contato que engana

Os errantes.

Não se cria o amor,

Sozinho se faz,

Portanto se apraz

Da forma melhor.

E mais do que isso

É explicar demais,

Pois o amor leva e traz

O que serve a si.

Entender só amar já é mui bastante.

Agora filósofo

É andar para trás.

Por isso sou simples,

Não amo matéria,

Não amo forma etérea,

Não amo a colmeia,

Mas sugo seu mel.

Não amo poesia,

Não amo a utopia,

Não amo o dia

Que o dia me deu.

Só amo a ideia

Que sei que é minha,

Não é erva daninha

Não me dá ilusão.

Só amo o que vem dela

Que guarda em sua cela

Até a razão.

Amar a ideia

É ser já liberto,

Seguir o que é certo,

Que é seu resultado.

Amar a matéria

É prender-se nela

E ignorar o amor.

E sem o amor,

Tudo se perde,

Mesmo a matéria

Tem novo odor.

Amar a ideia

É ligar as artérias

E prender o amor.

Ser seu dominante

É não ser tão errante,

Mas dá forma constante

Ao seu bom entendimento.

Se bem que entender

Nada tem de importante,

Pois se tudo é inconstante

É por causa disso.

Daí que amar é estar em si mesmo,

Guardar tal segredo

E pro mundo só ser.

O mais é intrigante,

Não vale a pena,

Não vale um dilema,

Não vale sofrer.

(Mirinaldo)